Homenaje a Tony (III)

Blog "Ataxia y atáxicos".

Notas del administrador del blog:

Vamos a continuar el homenaje a Tony. Seré breve en presentaciones, convenientes en los blogs, pues uno puede leer una entrada, sin haber leído la anterior: Tony, falleció el 03/06/2011... era discapacitado, debido a secuelas de la polio... y novio de Glady Filgueira, paciente de Ataxia de Friedreich, de Buenos Aires. Para más información sobre Toni, pinchar en: Homenaje a Tony (I parte).

Y vamos a seguir el homenaje, decía, con una serie de humor... muy fino, por cierto, aunque, para entenderlo, son necesarias algunas explicaciones... así como tratar de ponerse en la piel de los autores de los textos, para, sabiendo, más o menos, quiénes son, poder entender cómo pierden, o ganan, el tiempo, jugando a tales niñerías. Comprender el motivo, no debiera ser, aquí, difícil, pues presupongo que casi todos los lectores de este blog padecemos ataxia, o tenemos una relación estrecha con ella. No obstante, observo notables diferencias entre los nuevos, y los “veteranos de la guerra atáxica”. Los primeros quieren leer noticias curativas respecto a la enfermedad... cosa, lamentablemente, chunga... la realidad es como es. Los segundos, comemos lo que echen de comer... como si nuestro oficio fuera únicamente matar el tiempo. Obviamente, no es lo mismo poder llevar una vida casi normal y salir, y entrar, en casa, con facilidad, a buscarse los ratos de amistad, cuando a uno le apetece... que tener que ver el mundo a través de la ventana (Windows) del ordenador... y habiendo de jugar “a indios y vaqueros”. Pero la diferencia expresada, no debiera ser razón de incomprensión, puesto que, mirando que padecemos un desorden progresivo, nos será fácil entenderlo a todos. Pues eso: ¡allá llegaremos, si no hemos llegado ya!.

Sí, se trata de una adaptación del juego infantil “el amigo invisible”, que hace diez años, para entretenernos, "se sacó de la manga", con sumo acierto, José Antonio Gómez Hurtado, paciente de Ataxia de Friedreich, de Huelva. Y, desde entonces, anualmente, hemos realizado el juego en la lista de coreos HispAtaxia.

El juego es demasiado conocido como para necesitar explicarlo: Cada participante, en el anonimato, escribe a un/a amigo/a. La variante, aquí, es que todo el publico (suscriptores de la lista de correos) participa al completo de los diálogos. Por razones obvias, si no, no sería homenaje a Tony, vamos a invertir lo sucedido en realidad. Antonio Gallego, Tony, que iba de anónimo, fingiendo ser una hipotética señorita, princesa musulmana, llamada Zorahilda, ahora ira de firmante. Mientras el “Sr. X”, llamémosle así, que entonces iba a cara descubierta, ahora irá de anónimo. En el último capítulo desvelaré la identidad del “Sr. X”. Mientras tanto, podéis ir haciendo cábalas.

Por Zorahilda (Antonio Gallego, Tony):

Para mi visibilísimo y admirado caballero “Sr. X”:

Llegan estas líneas a tu mano con el permiso de Alá, El que todo lo puede,
El que todo lo sabe,
El que todo ve,
El que todo lo oye,
El que todo lo huele,
El que todo lo saborea,
El todo que todo lo palpa,
El que todo lo mide,
El que todo lo pesa,
El que todo lo dibuja,
El que todo lo da,
El que todo lo quita,
El que todo lo dice,
El que todo lo calla,
El que todo lo merece,
El que todo lo adivina,
El que todo lo intuye
El que todo lo construye,
El que todo lo destruye,
El que todo etc, etc, etc,

Decía, pues, que llega esta carta a vuestra mano por el deseo de Alá (sí, ése mismo, vos ya sabéis, 'El que todo lo...') para haceros saber por vez primera de la anhelante pasión que habéis conseguido despertar en el virginal corazón de esta casta princesa, que vendría a ser yo.

Sabed, caballero, que una vez revelada, sin rodeos, la razón de ser de esta misiva, espero de Vuestra Merced una justa valoración de los desbordantes sentimientos que me habitan. No en vano, debido a ellos, vengo a poner a vuestros pies los honores que, instantáneamente, os serían conferidos en el soñado momento en que aceptarais desposarme.

No soy otra, digámoslo de una vez, que la ignorada Zorahilda, última superviviente de la dinastía Nazarí, orgullosos soberanos de Granada, que según la profecía de mi tutor, el venerable mago Abud-Al-Kotur, habremos de recuperar, llegado el momento, para la causa musulmana, el arrebatado trono de La Alhambra.

Es así, que mi padre, el desdichado Boabdil, El Chico, antes de ser conducido al destierro por los infames Reyes Católicos, en un inesperado rapto de inspiración, él, que era un zoquete, tuvo a bien confiar a su hija, la menor, o sea quien os ama, que a la sazón todavía no gastaba dientes, y a su nodriza, la nutritiva y fiel esclava negra Clodoviges, al cuidado del mencionado hechicero.

El anciano, que dominaba a su antojo la fuerzas ocultas, tanto las que responden a la Luz como a las Tinieblas, condujo a lactante y lactriz al más ignoto de los pasadizos del palacio, y una vez allí, obró en ellas un prodigioso hechizo destinado a preservarlas de la inexorable y destructiva labor de los siglos.

Como resultado de ello, Clodoviges y yo, sobrevivimos desde entonces como presencias invisibles, alternando con la multitud de turistas que visitan a diario los melancólicos jardines del Generalife. Tan sólo una vez cada tanto, cuando los argentinos rayos de la luna llena caen puntualmente a la medianoche de manera vertical sobre la Torre del Homenaje, nos es dado recuperar la visibilidad y departir normalmente con nuestros semejantes.

Sabed asimismo, mi señor, que, según la profecía de Abud-Al-kotur, el día que las Tres Señales se cumplan, la Princesa Zorahilda y su prometido serán coronados en la Sala de los Reyes, y Al-Andalus recobrará el perdido esplendor.

La primera de las señales, que un zapatero reine sobre España, para bien o para mal, a mi juicio se habría cumplido ya hace tiempo. La segunda, que un enano sin brazos zurre a todo Madrid, podría entenderse como una alegoría de la participación de Messi en el último triunfo del Barça. La tercera de las señales, el pícaro mago prefirió preservarla bajo un sobre lacrado, el cual sólo podrá ser abierto por el hombre que yo ame, y que me responda con igual pasión. Recién entonces, sabremos si ya el mágico reino volverá en ese mismo instante a nuestras manos.

No dudéis, amigo mío, en aceptar esta, muy favorable, proposición, y si alguna princesa Cristina, perdón, cristiana, reclamase sobre vos derechos, dejadme revisar los libracos del viejo Abud, que algún buen hechizo podremos encontrar para dedicarle.

Esperando ansiosa vuestra respuesta

Vuestra invisible Zorahilda

Por el "Sr. X":

Mi querida Zorahilda:

Intuyo, aunque sólo sea por creer en la buena estrella navideña, que sois una dama, y no un truhán cubierto con un burka. ¡Cuánto hay que quitar!.

Tu larga carta me parece bien. Salvo algunos puntos, que si no son suspensivos, les podríamos suspender. Lo de menos es el zapatero sea de "prêt a porter", o remendón (yo me inclinaría por lo segundo). Como también carece de importancia que Messi sea más o menos enano que este caballero. Ya sabes que los hombres no se miden por palmos. Y sobre la princesa cristiana, para mí sería un honor que reclamara derechos.

¿Y quién es Alá? Te a seguro que no me gustan los tríos. Ye encima dices de él que todo lo palpa. ¡Pues a mí que no me toque!.

Sigue Zorahilda, que las torres de la Alta Casstellae, también se caen.

Por Lía Dalvit (suscriptora de la lista de correos HispAtaxia):

"Sr. X", querido amigo, ¡¡te sacaste la lotería con esta amiga-princesa-invisible!! ¡¡Y yo que creía que hablaba mucho!!! Me ganó.

Pero hay que reconocer que buscó mucha información, o tuvo mucha imaginación. Me encantó, Zorahilda. Felicidades. Quiero ver cómo se desarrollan los hechos ahora, ja, ja, ja.

Por Zorahilda (Antonio Gallego, Tony):

Querido "Sr. X":

Permitidme, por favor, ese trato afectuoso, para que vaya surgiendo entre nosotros esa confianza tan necesaria para dar rienda suelta a los briosos corceles de la pasión. He pensado en un corcel, y me he ruborizado tras el burka, perdonadme. ¿Como habéis adivinado que lo uso? ¿Acaso habéis tenido tratos con alguna otra musulmana que os haya cautivado con sus ondulantes y veladas carnes?.

Os aconsejo no tomar a Alá en broma. Hay algunos parientes míos, de la familia de los beni-Bin-laden que podrían tomarlo muy a mal, y enviaros un avioncico de regalo.

El burka, en mi caso, es tanto una una cuestión de fe, como de estética. Es que vamos a admitirlo, sin más, nunca he sido, mi señor, la mas agraciada del harén, ni mi ceja (bien digo, singular, única, hirsuta, transversal) la mas cantada por los trovadores en sus serenatas. Compenso esto, con una voluptuosidad sin límites, que podréis comprobar en cuanto consensuemos todas las cláusulas del contrato. Los asuntos claros, conservan la amistad. En este caso, invisible.

Permitidme un cuarto intermedio para depilarme, y mañana continúo.

Vuestra Zorahilda, la de la ceja impar.

Por el "Sr. X":

Querida Zorahilda:

No pienses en mí como un corcel, sino más bien como en un macho burreño. A las mujeres os vale más un burro con cabezada y ronzal, que un corcel suelto, que va mariposeando de flor en flor. Los burros de cabezada y ronzal no abandonamos a nuestras mujeres, siempre que ellas pongan algo de su parte para provocarnos sexualmente, y nos den ese paraíso terrenal que toda mujer lleva entre las piernas, y, con instinto copulativo, sepan sacarnos las semillas que, a veces, se acumulan, y hay que sacarlas a mano.

Ésa es la lección que debes aprender, y dejar ese burka de doce kilos. Desde luego, tu sultán es un verdadero gilipollas. Cuando estuve en Bagdad en casa del jeque Omar (34 mujeres, y 26 hijas), todas llevaban un sutil velo, los senos a punto de salirse del corpiño, y su ombligo te hacía chibiritas en los ojos cuando bailaban la danza de vientre, y la “miembra” (creo que me ha contagiado la Bibiana) subía y subía como un cañón a punto de dispararse. Hube de excusarme, e irme: aquel jeque era un bestia, y mandaba castrar, como eneucos, a quienes tocaban a sus féminas. Y yo no sé si allí sirven de algo, pero, como cristiano que soy, no quiero entrar sin esas cosas en el reino de los cielos.

No tengo miedo a Bin Laden. Ése apunta muy alto... del piso 100 "p’arriba". Me preguntas si he tenido relación con alguna mahometana. ¿Qué os pasa? ¿Tenéis tres tetas?.

¿Cómo dices que no eres agraciada? ¡Que tontería! ¿Es que el sultán no te es-coge nunca? Ya lo digo yo que es gilipollas. La hermosura de una mujer se ve (sin burka, claro), se toca, se cata. ¡Para gustos pintan colores!. Lo que uno no quiere, otro lo desea.

Y vale por hoy de rollo. Un beso de tornillo, a estilo occidental.

(Continuará)

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2- Sección "PowerPoint del día":

Hoy tampoco hay PowerPoint... en lugar ponemos un nuevo "disco dedicado" para Gladys. En esta ocasión es un bolero interpretado por Antonio Machín (1903-1997). El archivo es de mi colección de canciones antiguas... está en formato ".wav", y ocupa muy poco: 446 KB.

Para escuchar y/o guardar el audio, hacer click en: Ésperame en el cielo.

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